supongo que no creerás
si digo que hoy
te compraré mentiras
con los ochenta centavos de mi pasaje de autobús
y sospecharé, entretanto
que irás cantando
canciones, nuestras
cuando las piedras que voy pateando
me responden enfadadas
que me amas sin temperaturas
que hubieron dos y tres como nosotros
que murieron ahogados
en las propias tintas de sus testamentos
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