ella abre los ojos con dificultad. están tan hinchados, tan hinchados que siente que igual y al abrirlos sólo entrará una rendija de luz, insuficiente como para iluminar toda la oscuridad que tiene dentro.
abre los ojos despacito porque sabe bien que él no va a estar ahí cuando mire. porque sabe bien que sólo estará la enfermera, o el doctor, o si tiene suerte estará sola.-está despertando- no, ella no está despertando, ella hace tiempo que durmió y no despertó nunca.-alexia, estás viva, sabes? otra vez fallaste- esa voz burlona que tanto conocía, pero estaba equivocada, ella no estaba viva,
hacía tiempo que había muerto.murió cuando él atravesó esa puerta y se llevó consigo todo el universo en su puño cerrado y todas las mariposas en esa mochila que cargaba con cólera.entonces vuelve a cerrar los ojos, e intenta dejar de respirar, como cada día, sin conseguirlo.estaba atada a la vida como un condenado a su prisión.
salva
esto tiene que ver con:
a veces se me ocurren cosas,
diario de alexia
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